Nós

Batman, vulgo, Cléber

Servidor público por precisão. Poeta, compositor, tocador e cantador por pirraça do destino. Sua arte, mais do que realização de prazer e satisfação é comunhão e sua verdade é translúcida. Atento por instinto. Apaixonado por natureza.

Mata e morre por uma viola, umas tantas taças de vinho e boa companhia de ouvido apurado, gosto autêntico e alguma sensibilidade artística. Costuma adorar Dionísio num ritual peculiar de batismo ao vinho tinto suave (isso não é uma metáfora).

Compensa a economia de altura com os 30 centímetros de chave de fenda que carrega no cós das calças. De riso fácil, gosta de contar uma história amuada e vez por outra acontece de se enxergar, de relance, verdade nas entrelinhas.

Todavia, interessante mesmo são seus dedos de lagartixa: reconstituem-se em poucos minutos depois de logas horas sendo triturados pelas navalhas do violão.

Davi Queiroz, o crucificado.

Sim, crucificado pelas mãos impiedosas da Arte soberana, como todo e qualquer artista verdadeiro. Servo das cores. Mártir masoquista de uma vida errante. Andarilho porque Deus quis. Artista por expiação de vidas pregressas.

Traz no currículo as vírgulas de um passado cotidiano e tributável. Um belo dia, criou vergonha na cara e passou a riscar e colorir com alguma seriedade.

Expressa-se por meias palavras, meios traços, meios olhares e meios gestos. Tem uma meia vaidade artística – claro – e outra meia vaidade estético-corporal que nega até a morte. Também tem o corpo fechado por um inseparável colar de duas voltas e outro mais curto, para selar o cadeado.

Não pode ver uma parede, camisa ou qualquer superfície pálida que seus dedos apresentam formigamento intenso e as pupilas dilatam-se imediatamente. Dizem as más línguas que tem olhos de águia ou visão de raio X. Aprecia a beleza curvilínea, algumas estritamente femininas, das manifestações da natureza.